Cierto ángel hay del dinero entre las páginas del mundo y las multitudes. Esbelto, casi huesudo porta un reloj de oro
y arena; primo hermano de Saturno, algo así como segundo heredero de su gracia que se pasea por los libros de
contabilidades, pero él no es el ángel de los libros porque otro cierto ángel es el que transporta el telar de las letras
y otro muy pequeño, fuerte y ancha espalda el que traslada los libros hasta los laberintos de espejos donde las
muchedumbres entrelazan sus lecturas en voz alta. Otros ángeles hay muy singulares, el de las mariposas,
el de los primeros besos, incluso uno que controla a los últimos. Pero aquí nos interesa el ángel del dinero, simpre
inconforme con el peso que carga, con los lingotes tatuados en el sudor de su frente, y aunque es muy adorado, siente
que carece un poco de identidad propia. Es siempre incomprendido cuando de mañana se levanta a sembrar los
campos con monedas que soñamos, Ardua es su faena diaria, arduos sus trabajos por no desaparecer en cada estación
que el sol vuelve a renovarse. Recolecta de la escarcha los rayos dorados del sol y en invierno grande es su pesar
en la espalda cuando lleva mucho maíz de metales a las mesas rodantes de los seres trotamundos, y a las maquinas de
cifras de colores, y a los salones de las cabelleras de seda.
Pero nada es tan penoso para él como acarrear la caja fuerte donde duerme y sus alas descansan antes de un nuevo
alumbramiento. En su reposo vuelan los otros ángeles y reparten sus dones, intercabian pájaros por plegarias,
danzas de hojas de otoño sobre las espaldas de los amantes a cambio de inmaculadas lágrimas de miel en los tálamos
del invierno, mas nuestro ángel muda diamantes para aligerar el tartamudeo de sus alas. Pasan las hojas, pasa el
desfile de los árboles, corredores de espejos del mundo, y nuestro ángel atraviesa con lanza dorada los pechos de
nuestro cielo, cargando su caja con nuevas, resplandecientes y aladas monedas que le suenan en los pies cual
cascabeles que nos despiertan al trabajo; y águilas, soles y cruces caen a las manos sedientas, y nuestras plegarias
son ecos que lo reinventan.
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