Sin luna que arrope el frio que encubre
escondiendo ondas, del moribundo tropel.
Sin mirada que desnude al hoy
sin primavera que brote clavel
Sin hallazgo que conmemore
nuestro ayer.
Fugaces rutas, vivaces putas
letras, si insultas.
Destierro en las miradas
que se adjuntan, necrofilia
a las ideas que sepultan.
El verso que incita a desvanecerse
el ser motivado en parecerse
cenizas que se amontonan
con el único fin de levantarse.
Premisas que fallecen
en el anhelo inquebrantable
el respiro es ahora irrefutable.
Atesoro, la muerte del espacio
en el presente que arde.
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