Abril 16, 2017
La lluvia es un cosa que sin duda sucede en el pasado. J.L.Borges
Hoy recuerdo la lluvia del año pasado
todo aquel que haya recordado la lluvia sabe
que la lluvia sólo es lluvia en el instante presente
porque en el recuerdo siempre es otra cosa.
No es raro entonces explicar la lluvia de Magritte
o las inundaciones de flores o ranas o fuego
es a esto permisible aclarar que la lluvia en la memoria
construye o desentierra en las sombras.
Recuerdo…
y mariposas vienen de todo el universo
las avenidas se hinchan,
las cloacas se abren
se salen de las grietas para regresar a los pétalos de las nubes.
Olas de hélices y espuma se quiebran en suspiro,
llanto sobre el pavimento y sobre los parabrisas como hojas del árbol de la lluvia
arbustos sirven de embarcación a los ríos del viento.
en todo rincón oscuro aparece un ángel de agua
con mirada frenesí con mirada relámpago,
perdidas en el bosque de la lluvia.
Una mariposa, una azul, azul noche, azul luna ha hecho un instante en mi boca
que frio de ultratumba de estrellas cala mi piel interna
como si el espíritu de la primera lluvia hubiera encontrado guarida.
Una mariposa azul, no roja, no blanca, no amarilla, azul reina
Una azul azul de la memoria, azul de la niebla de Júpiter
del rastro de cometas y valles de galaxia
viaja por mi sangre ora por mi alma
en busca del corazón o de un canto al que fijarse cual cristal
Siento de muerte siento de eternidad
el espíritu del llanto primero ha hablado en gota,
una azul azul de amor muerto, de sonrisa hecha fantasma
Hoy recuerdo la lluvia de muerte, de azul noche del alma,
de azul luna del ser
me siento mariposa hecha estatua entre venas en mi pecho de cristal
Y el radio como un profeta vaticina el tiempo,
la nueva lluvia de abril.
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