Sin color,
ni los arbustos esconden el paso del silencio
aquellas aves se tragan los escondites
yo quería ser virtuoso, ¿quién no?.
Pero los gritos dejan mudo a cualquiera,
los balbuceos escupen actos,
nadie quiere
encontrarse,
porque la proximidad desvanece sombras
Tropel.
Nadie quiere, quedarse.
Si el parque discurre luchas,
árboles esconden sangre,
fluidos perfumando olvidos.
Ecos aguardentosos
parecen hojas en otoño
pisoteadas por extranjeros.
¿Quién se queda?.
Aquellos no vuelan.
No sabía, we are
Moribundos del tiempo.
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