ROSAS DE CERA

Todos gritaran será mejor hundirnos en el mar que antes traicionar la gloria que se ha vivido. Pablo Milanés 

I

Tuve rosas cual pájaros porque tenían piel de plumaje entre la espesura y el monte de mi tacto,

tuve rosas cual pájaros  para alimentar el llanto del viento,

rosas cual pájaros porque sus tallos eran de alas y no presumían espina para herir mi pecho abierto

tuve rosas cual pájaros entre el labio y el beso

porque al volar  cantaba mi amor  sobre un jardín de cardenales

que  avivaba la danza del relámpago en el festín de las nubes.

II

Tuve rosas y pájaros  que mostraban su cuerpo de árbol

por donde despierta y duerme el sol al arrullo de su escolta

tuve rosas y pájaros en la sonrisa y en el danzar

sobre el cabello libre y ante los ojos de un límpido abanico

que traía  los dientes del invierno y con ellos saciaba  sus fauces de hielo, soledad y olvido.

Tuve rosas que no he olvidado que tuve

que palpé como pájaros y eran mías entre el júbilo del día

en que vienen las aves todas a comer de las manos y pasan rozando las ventanas del corazón

y cantan algo que perdura  en el follaje de la lluvia  con libertad consedida.

Eran de alas carmesí como el atardecer que tiende a despedirse                                                                                                                                                                                               después del regocijo

de alas como el mar y  el color de  la espuma que se  desvanece  en el                                                                                                                                                                                                      ocaso

así,  mis  rosas de crepúsculo,  así el recuerdo y ausencia del día.

Hoy son de cera cual cirios que esperan con pétalos de luz débil

con un fuego que es de alas, a que la eternidad despierte

hoy son de cera, ceniza y  otoño, son recuerdo y estatuas de aves

son de cera en su prisión de fuego, hermosas  y tristes en un  jardín de bujías

                                                                                                     donde   purifican su apetito  de desamor                                                                                                                                                                           

hoy dejan una lluvia  que arranca, devasta y alumbra al  corazón

un  rastro en el polvo de la espina, una simiente de plumas, una  semilla de lumbre.

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